Tamara Silva
pelo
Del lat. pilus.
1. m. Filamento cilíndrico, delgado, de naturaleza córnea, que nace y crece en la piel de algunos animales, especialmente los mamíferos.
4. m. Cosa mínima o de poca importancia o entidad.
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i.
frente al espejo
miro mucho rato
mi cuerpo peludo desnudo flaco un poco joven
una amiga me dijo
que parecen gusanitos
los pelos de mis axilas
me gustó esa descripción
mi madre dijo
que es un asco
así que me divierte que estemos haciendo nada
mirando tele
y de repente decirle
mirá
y mostrarle mi proyecto
de autocultivo
blindaje mamífero
por entremedio de la manga
ii.
en la escuela
me decían que tenía los brazos
demasiado peludos
y mi padre me consolaba
diciendo mirá
mirá los míos son iguales
somos iguales
era otro el mundo
aquel mundo
me miro los brazos y pienso en mi padre
antes de aplicar la cera caliente
reutilizada
iii.
con una pinza de cejas
me saco uno a uno
los pelos que me crecen
al borde del pezón
me siento cirujana masoquista bajo la luz de mi portátil
estiro la piel me quedo bizca y veo de cerca
la raíz del vello
de ese vello
abandonando mi epidermis para siempre
qué triste
pienso un poco en el mundo
en este acto patético repetido doloroso
extrañamente placentero
hasta que me veo
lisita
lampiña
casi recién nacida
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chicle
Del náhuatl tzictli.
1. m. Pastilla masticable aromatizada, que no se traga, de textura semejante a la goma.
es verano
y todo suda o se derrite
me siento en el mismo lugar
junto a la ventana
al lado del aire acondicionado que
no funciona
en el asiento manchado de tinta azul
junto al hombre que se llama carlos
y no entiende de sintagmas
hace calor
y mientras la profesora habla de lengua
de lenguaje
y dice verbo o verbal o verborrágico
yo hundo los dedos
en un chicle de frutilla
que encontré hace semanas
debajo del banco
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tomografía
Del ingl. tomography, y este del gr. τόμος tómos ‘corte, sección’ y -graphy ‘-grafía’.
1. f. Técnica de exploración, especialmente radiológica, que permite obtener imágenes de un corte o plano concreto de un cuerpo o un objeto.
miro los resultados de mi
tomografía de coherencia óptica
cuando subo al taxi
nunca me había visto así
desmontada
tenés el nervio excavado
o algo parecido dijo mi oftalmólogo
cuando me vio en su clínica privada del noveno piso del edificio lindo
contra la plaza en la que a veces
vemos jugar a los perros
en el viaje de vuelta
miro bien el pasto el cielo los pelitos de mis manos
quisiera mirarte
memorizar uno, dos gestos
preguntarte si me leerías
el final de la novela que empecé antes de ayer
si mi nervio excavado significara
una ceguera permanente
te mando un mensaje
dramático catastrófico
“si alguna vez tengo glaucoma vos me leerías algo cada tanto?”
tu respuesta
dramática catastrófica
“claro que te leería hasta el resto de nuestras vidas”
me río por primera vez en la mañana
y te mando un gracias con un corazón rosado
que tiembla en el chat
tampoco él sabe lo que significa
todo esto




